A la luz del arrebato de una prosodia extinta y que nunca existió, comunico el siguiente poema a todo ser humano o no, alienígena o disparatado, que exista y que tal vez conserve un poco de ternura que da el polvo de estrellas al sentir caer la tarde sobre el rostro sudoroso y el fresco que va pegando en el alma.
Ayer al colgarse mi comunicación contigo
no creas que no quise escuchar tus palabras;
mil disculpas, de veras;
es sólo que quise poner mi mochila mientras hablabas conmigo
es tal vez una tensión nerviosa
la que no se fijó en ponerla con cuidado;
tal vez te quería leer un poema prestado del
último libro que leí.
Y es que quiero compartir momentos contigo,
hazme partícipe de tu vida,
quiero aprender a jugar dominó
y no preguntarte nada.
No puedo pensar mucho, ¿qué haré?
Perdóname por tanta inoportunidad,
por presionarte.
No me conozco tal vez tanto como tú;
mis entrañas son como una larva apenas,
tú eres una mariposa de muchos colores.
Quiero vivir contigo siempre
y no te quiero cambiar; deseo
retroalimentarte, compartirme contigo.
Tú me has prestado atención, tu resonancia,
y siento que yo no sea tan contenido
ni tan serio en su profesión como tú,
que a veces se deje llevar
por la plática de otros,
y esto tú lo comprendes,
y mi inducción a que lo sepas no dará
frutos si no quieres.
A nada estás obligada conmigo,
ya sé de qué va este
Universo en el que nos juntamos en el uno.
Mi vida no es justificarte,
es entenderte.
Estoy enamorado de ti
y pienso contar por la ciudad
lo bello que es esta luna llena
que te observa en tu grácil perfil.
Esas nubes conversan con tus sueños;
nuestro amor duerme abrazado al mismo lugar.
Te entrego la rosa viajera, remolino,
la estrella que te vio nacer.
Tú descansa, corazón,
que la bruma está en ti
para despistar a todos
porque no comprenden tu voz.
Ni siquiera yo,
pero lo intento.
Y tengo algunas pistas para unir,
como, por ejemplo, piedra es camino
al igual que el barro.
Fuerza es recuerdo brillante, estacional.
El atardecer también es camino,
pero ése no es seguro que llegue a su destino.
La imagen es el libro que cuenta,
con pocos detalles y más esencias.
Un kilómetro y las dos patas del perico,
es el absurdo; la religión
son siglos y siglos de extorsión
y sustitución.
Un animal es el oscuro placer
en vías de extinción.
Y las demás se me escurren,
pues soy el sonámbulo
del camino de hojas amarillas
y secas, creando
un poco de luz a tu alrededor.
Ahora te digo las pistas de mí:
La cabeza es un enigma incompetente
del milagro de existir.
La paz es el brillo de los ojos
de Magga,
que vive en casa prestada, tomada,
pero no digerida, en México, D.F.,
en el planeta Tierra;
que estudió escritura abandonando así
los estudios de lengua y literatura;
a la cual le hace falta su tesis,
y le pido perdón ahora:
perdóname, no quise lastimarte, amor.
Poesía son las especies que le
pongo a la comida y que cuando están en tu boca
se vuelven laberinto de estrellas fugaces;
o es la vaca que fue a la cocina
y que se comió el queso a hurtadillas
y que al comerlo hizo ¡múuu! a solas también.
Y sé que prefieres ser la vaca que Magga,
pero yo, en un rezongo, no lo permito.
Poesía también son las estaciones del
sentimiento en frecuencia musical.
La fe es en lo que habría que creer
e ir como si se tuvieran murallas
alrededor de uno,
impenetrables si se quiere.
El amor es mentira, odio, pasión
movimiento,
ternura, cambio, saltar, volar, girar,
agitar, desatornillar los ejes de la noción,
electrizarse, cargarse, llenarse,
salvarse y permanecer con la ganas,
recuerdos, el deseo y las caricias.
La pasión es protuberancia
sin tener necesariamente fe,
es hacer las cosas porque se quieren,
porque se aman; es llegar
a un lugar para participar
con plenitud, es desvanecerse al cruzar
la carretera a la velocidad de la ansiedad
y de la inquietud.
